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Et l’insecte, entr’ouvrant son aile,
Cherche à secouer sa torpeur;
Son lourd effort se renouvelle
Sans succès et non sans douleur.
Enfin il bourdonne, il s’enlève.
Il vole...,mais un fil léger
L’arrête, et, comine un ballon crève,
Sur le sable il va naufrager.
Il s’élève encore et culbute
Au grand plaisir des spectateurs.
Alors tout meurtri de sa chute,
Il dit à ces enfants rieurs:
Je suis l’artiste, le poète,
Le philosophe, le savant;
J’étais caché dans ma retraite,
Moitié dormant, moitié rêvant.
Vous venez d’un propos frivole
Mettre le trouble en mes esprits;
Allons, dites-vous, vole, volet
Imagine, peins, chante, écris.
